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    老周走后，余承东一个人站在窗前，看着外面的京城夜景。万家灯火，璀璨如星河，但他的心里只有复仇的火焰在燃烧。

    他想起陈阳在御铭堂拍卖会上质疑他那件汝窑的情景——当着几百人的面，陈阳笑嘻嘻地说乾隆御题诗不对，让他下不来台，让他在京城古董圈颜面尽失。

    他想起陈阳在春雷拍卖会门口拦他的情景——当着记者的面，陈阳伸出三根手指，一条一条地数他的“罪状”，说他不赔钱、不道歉、还指告人，让他像过街老鼠一样被人指指点点。

    他想起自己写下那张六千万欠条时的屈辱——手在抖，字写得歪歪扭扭，像是被人按在地上摩擦，连头都抬不起来。每一件事，都像一根刺，扎在他心上，扎得他夜不能寐。

    “陈阳，你以为你赢了？明天，我要让你输得倾家荡产，让你知道什么叫真正的绝望！”他喃喃自语，声音很低，但每个字都像是从牙缝里挤出来的，带着一股子血腥味。

    他拿起电话，翻开电话本，一个个号码拨打了出去——黄维国。

    电话响了几声，被接起。对面传来一个苍老但有力的声音，带着一种久居上位的沉稳：“喂，哪位？”

    余承东的声音变得恭敬起来，像是换了一个人，甚至微微弯了弯腰，虽然对方看不见：“黄老，我是余承东，余伯鸿的孙子。”

    “您还记得我吗？上次在港城，我爷爷带我去拜访过您，您还给我看过您收藏的那幅八大山人的花鸟，我至今记忆犹新。”

    电话那头沉默了一下，然后笑了，那笑声里有老年人的和蔼，也有一种“我记得你”的客气：“记得，记得。余伯鸿的孙子，在京城搞拍卖的那个。”

    “你爷爷还好吗？好久没见他了。”

    余承东的声音变得低沉，带着一种诚恳的请求：“黄老，我爷爷身体还好，谢谢您挂念。”

    “黄老，我想请您帮个忙。明天，春雷拍卖会字画专场，有一幅唐寅的《秋山访友图》。”

    “这幅画，当年郑逸之老先生鉴定过，说是仿作，还在《大公报》上发表过文章。”

    说着，余承东微微停顿了一下:“我特意询问了一下爷爷，他跟我说，当年这幅画有些不同的鉴定结果，最后没有一个结论。”
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