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    “是一个人把所有的体面和骄傲都扔掉之后，从胸腔里撕裂出来的哭嚎。”

    “她趴在地上，额头磕着石板，十指抠进石缝里，指甲断了都不知道，血和泪混在一起，糊了满脸。”

    “吾坐在墙根底下，看着她。”

    “没有动。”

    “有些悲痛，别人插不进去。”

    直播间里，弹幕稀稀拉拉的，偶尔飘过几条。

    “我哭了。”

    “圣女，你哭吧，哭出来好受些。”

    “苏仙人没有去安慰她，因为他懂，这种时候任何安慰都是多余的。”

    苏念擦了把脸，翻到下一段。

    “她哭了很久，久到吾以为她要把这辈子的眼泪都流干。”

    “黄昏的时候，她终于停了。”

    “嗓子已经哑得说不出话，整个人瘫在地上，空洞地看着头顶那尊没有脸的泥菩萨。”

    日记写到这里，笔锋突然一转。

    “吾出去了一趟。”

    “在庙后面的林子里找到一块半朽的木板，约莫三尺长，一尺宽。”

    “吾把它搬回来，放在她面前。”

    “又从怀里摸出一柄匕首，搁在木板旁边。”

    “吾什么都没说。”

    苏念翻过那一页，下面的记载让她的鼻子又酸了一下。

    “她盯着那块木板看了很久。”

    “然后她撑着地面坐起来，拿起匕首。”

    “她没有刻字。”

    “匕首的刀尖在木板表面划了几下，又停住了。”

    “手在抖。”

    “最后，她只是用匕首在木板正中间，横着划了一道深深的痕迹。”

    “一道。”

    “无字。”

    苏念的声音压得很低，一个字一个字往外挤。

    “她把那块木板竖在庙门口的土地上，用石头压住底部。”

    “然后跪下去，磕了三个头。”

    “额头碰地的声音，沉闷，用力。”

    “她在给师傅磕头，给那些死去的同门磕头，给那传承了上百年的白莲教磕头。”

    直播间里，那个历史系老教授的弹幕缓缓飘过。

    “无字碑，不写名，不刻字，因为死的人太多了，写不完。也因为在那个时代，连立碑都是奢侈，被清兵发现就是灭门的罪。一块无字的木板，已经是她能做到的极限了。”

    苏念看到这条弹幕，眼泪又掉了下来。

    她低头继续念。

    日记翻到了新的一页，时间线开始跳跃，变成了零散的片段式记录。

    “第二日。”

    “她坐在供台上，从清晨坐到日落，一句话没说，一口东西没吃。”

    “第三日。”

    “她不知从哪里弄来了一壶酒。”

    “劣质的烧刀子，辣嗓子的那种。”

    “她一口一口地灌，灌到呛出来，咳得弯下腰，然后直起身继续灌。”

    “第五日。”

    “第七日。”

    “第十日。”

    “每一天都一样。”
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